Le temps passe. Beaucoup s'imaginent que son cours est immuable, mais je sais bien, moi, qu'il en est tout autrement. L'on parle souvent, dans les Huit-Duchés, des forces toutes-puissantes qui président à l'existence de chacun. Je suis l'une de ces forces, et je sens bien, aujourd'hui, que le temps accélère. Je le ressens dans chaque fibre de mon être, dans chaque battement de mon cœur, dans chaque inspiration que je prends. Les événements se pressent maintenant, après deux siècles de sommeil, et je vois Arven changer. Je ne suis pas censée intervenir – je suis supposée observer, et témoigner du cours des choses dans l'éternité.

Mais les règles ont changé.

On m'a appelée.

Au moment même du Solstice, à la seule seconde de l'année où je peux être atteinte, le sang a été versé pour moi, et l'on a invoqué mon nom. Un sacrifice m'a été offert, un tribut de larmes m'a été versé, et une offrande d'une vie, consacrée. J'ai été invoquée, et maintenant je suis libre d'agir pour influer sur le cours des choses, libérée de mes obligations, affranchie de mes chaînes. Je ne suis pas loyale au Seigneur Augustus, je ne suis pas non plus une rebelle. Je suis tout aussi primitive et sauvage que les forces qui m'ont attirée ici, je suis tout aussi insensible et implacable. Seul le sang peut m'influencer, et seules les larmes peuvent m'apaiser. On m'a appelée, et Arven devra apprendre à trembler devant mon nom, à se concilier ma bonne volonté.

Les règles ont changé.

On m'a appelée.

On m'a appelée dans ces moments cruciaux où la lignée royale est en péril, en ces mois où le pouvoir du trône impérial vacille. Je sais les efforts du Roi pour engendrer un héritier légitime – je sais les efforts des Rebelles pour lui voler sa couronne et rappeler à régner la lignée brisée des Reines de jadis. Je sais ce qu'il se prépare dans les Huit-Duchés, et j'y prêterai la main. Ô Mortels au fugace destin, sachez vous attirer mes grâces et éviter mon courroux, car je suis la clé de votre succès. Ô Mortels, vous qui portez mon nom sur vos lèvres et qui me chargez de tous les aléas de votre quotidien, invoquez ma protection dans les sombres heures de vos destinées.

On m'a appelée.

Je suis Loreleï – je suis la Fatalité.

Liam,

Il s'est passé moult choses durant ce Bal du Solstice.
Le chaos a engendré son lot d'erreurs, et les choix qui s'offraient à moi ont été des choix difficiles. Je ne me justifierai pas de mes décisions devant vous, vous n'avez aucune autorité pour me dicter ma conduite. Je consens néanmoins à vous informer qu'en ce qui concerne Cyselle, elle n'était pas visée par mes Lames et la confusion a induit son exécutante en erreur. La vie de Louis de Brunante ne vous concerne pas, et ne venez pas me parler de ce mariage ridicule.
Je ne vous rencontrerai pas. Vos mots étaient plus que clairs, aussi entendez bien les miens : si la Guilde des Rebelles cherche à entraver les actions de la Main de la Nuit, nous serons ennemis.
Tenez-vous-le pour dit.

Svanhilde Nightingale.

Rebelles,
Compagnons de lutte, frères d'armes, hier, aux fêtes du Solstice, le sang a coulé. Mais à celui de cibles légitimes s'est mêlé celui d'innocents...

Rebelles,
La main de la nuit a reconnu certaines de ses erreurs, mais que valent leurs excuses face à ces frappes aveugles qui fauchent indifféremment les uns et les autres.

Rebelles,
La tyrannie de l'usurpateur a désorganisé Arven, plongé les huit duchés dans le chaos. C'est par lui qu'a grandit la Confrérie Noire et c'est avec lui qu'elle sombrera. L'attaquer de front serait inutile et n'équivaudrait qu'à d'avantage de mort et de division. Ce ne peut être qu'en œuvrant pour la chute de l'oppresseur que nous démantèlerons ce réseau d'assassins.

Rebelles,
Il ne s'agit de pas fermer les yeux, nous ne pouvons pas – nous ne devons pas accepter que le droit de vie ou de mort soit ainsi l'apanage d'un petit nombre. Les meurtres ainsi perpétrés ne diffèrent en rien des tortures exécutées dans les sombres cachots de Lorgol.

Rebelles,
Aujourd'hui, nous devons taire notre ressentiment et demeurer unis dans l'adversité mais n'oubliez pas ce qui fait battre nos cœurs. Nous voulons voir Arven libre, Arven juste, et nulle liberté et nulle justice ne peuvent perdurer tant que persistent la crainte et l'incertitude quand au lendemain.

Rebelles,
Aujourd'hui nous devons nous taire mais demain je peux vous assurer que nul n'aura plus le droit de tuer impunément et qu'aucun crime quel qu'il fut ne sera toléré.

Pour Arven. Pour un avenir flamboyant. Faisons silence, mais n'oublions pas.

Votre Grâce,

Recevez les excuses de l'Oracle pour la méprise dont vous avez été victime. Vous n'étiez pas la cible de la Lame qui s'en est prise à vous et je déplore votre blessure. Rassurez-vous : pour le moment, vous ne faites pas partie des ennemis de la Confrérie Noire. Il serait sage pour vous de demeurer notre alliée.

Que la Fatalité veille sur vos pas.

Svanhilde Nightingale.

Amis Espions, Chuchoteurs de l’Ombre.

Le bal d’Hiver ne fut pas tel qui aurait du l’être, théâtre des faux-semblants et des mensonges. L’échiquier où les pièces s’entremêlent en une douce stratégie. Non.

Lorsque les douze coups de Minuit ont brisé les sons des violons, Ils ont attaqué. Les lames ont surgi sous les soieries, les masques tombés dévoilant les prédateurs. Les pions de la Confrérie Noire ont lancé leur attaque, dévastatrice. Et c’est un bal de sang et de mort que nous a finalement offert le roi, sans le vouloir.

Ils ont tué. Sans raison. Sans émotion. Ils ont tué, prenant sous leurs lames la vie d’innocents au nom de leur vengeance. Je fais partie des victimes de ces assassins. Me prenant pour la dame de Flauvaire, l’une de leurs meurtrières m’a attaqué, et ce ne fut que grâce à la dame de Séverac que je suis encore en vie.

J’ai depuis, reçu des excuses de la part de l’une eux. Assassin dont le nom n’est autre que Svanhilde Nightingale, dernière duchesse du nom. Prenez garde, mes amis. La Confrérie Noire pourrait attaquer à nouveau.

« Mes frères, mes sœurs.

L'homme qui repose ici était mon frère. Dévoué, passionné, il a tout donné pour notre combat. Il est tombé au champ d'honneur, pour nos rêves et nos idéaux, et sa mort m'a ouvert les yeux.

La Confrérie Noire ne sera plus une fille de l'Ombre. Ses enfants ne seront plus traqués dans la nuit et abattus comme des chiens au détour des chemins d'Arven. Nous sommes les combattants de la liberté, les champions du peuple, les guerriers de l'obscurité – mais maintenant, nous agirons dans la Lumière, et nos ennemis seront tous abattus. De ce jour, je vous délie de vos chaînes, et j'abjure les anciennes règles. Je réclame vengeance pour tous ceux qui sont morts, justice pour ceux qui ont tout sacrifié – je demande réparation pour le sang de mon frère, et celui de son assassin devra couler pour m'apaiser. Je ne veux plus que mes Lames périssent loin des leurs, dans la crainte et la solitude, dans une lutte où nous aurons toujours le dessous. Je ne veux plus que mes sujets répandent leur sang pour notre allégeance. Je veux que le sang des coupables coule à sa place, qu'il dévale en une rivière écarlate les rues de cette capitale corrompue, qu'il lave nos larmes et essuie nos larmes, qu'il apaise nos brûlures et panse nos blessures. Je me bercerai de leurs cris et je me délecterai de leur agonie, et c'est leur souffrance qui rachètera nos sacrifices.

J'appelle ce soir sur nos ennemis la Loi Écarlate, et sur moi je déclare la Rage du Sang pour Castiel de Sombreflamme.

A partir de maintenant, nous n'avons plus que deux commandements : mort aux oppresseurs, et vengeance pour nos morts.

Affûtez vos lames : le bal des poignards s'est achevé, mais leur danse macabre ne fait que commencer. »

Loi Écarlate : Ancien commandement de la Confrérie Noire qui voulait que tout ennemi de la Main de la Nuit soit torturé et exécuté après avoir vu périr devant lui l'être le plus cher à son cœur : époux, épouse, père, mère, frère, sœur, fils ou fille, sans distinction de sexe ni d'âge. Jugée injuste et barbare, cette règle fut abrogée en l'an 714 par Claridice Nightingale et réinstaurée en 802 par Svanhilde Nightingale suite à la mort de son frère.

Rage du Sang : État psychique spécifique des assassins de la Confrérie Noire lorsqu'ils demandent vengeance pour un mort. C'est une sorte de transe mystique qui leur permet de se focaliser sur un seul et unique but, tant que la personne qui leur a causé du tort n'a pas péri sous leur lame. Nombreux sont ceux à l'avoir déclarée, mais bien peu sont parvenus à l'état mental requis pour accomplir le rituel dans son intégralité, puisqu'il découle des pratiques magiques invoquant le sang des défunts, et que la magie a déserté Arven avant la fondation de la Confrérie. Certains y sont parvenus au cours des années en recourant à l'usage de plantes. La première Rage du Sang authentique depuis l'avènement d'Augustus a été atteinte par Svanhilde Nightingale suite au trépas de son frère, lorsqu'elle a inconsciemment appelé sur l'assemblée les forces primitives de la magie du sang répandu.