L'été était propice à de nombreuses joutes à Lorgol : tout était prétexte pour verser du sang, et regarder les hommes forts d'Arven suer sous les coups - certains se battaient même torse nu, histoire de s'attirer au moins les faveurs des dames : mais ceux-là mourraient bien vite, souvent, avant d'avoir pu en profiter.
Les festivités auxquelles Melsant participaient, ce jour-là, étaient assez connues pour rameuter quelques dignitaires de la cour, et quelques vaillants combattants, raisons qui expliquaient principalement sa présence sur le sable. Le Séverac commençait à s'impatienter de lutter sans aucune rétribution conséquence sur son objectif. Il souhaitait, si ce n'était de survivre, de pouvoir encore une fois s'élever dans l'opinion d'un ou deux grands dignitaires, qui pourraient souffler ses louanges à Augustus et à sa nouvelle femme.

Après deux démonstrations assez éprouvantes, Melsant - ou plutôt Tristan - s'était retiré dans sa tente, pour récupérer en énergie, nettoyer ses lames émoussées, et manger les victuailles que leur avait préparés les valets assignés à cette tâche.
D'ailleurs, alors que le jeune homme enlevait sa cuirasse pour se détendre, son préposé arriva par les devants de tissus, embarrassé. Cet énergumène, fin, presque squeletique, au visage de fouine, avait le don d'agacer Melsant par sa seule présence et ses manières douteuses.

- Sir Sombreval, une demoiselle demande à vous voir ! Couina-t-il, avec un air dégoûté, qui signifiait clairement ses tendances et autres sombres attirances. D'ailleurs, son regard glissant sur le torse du guerrier, il sembla plus guilleret, et releva le menton, avec une expression mi-envieuse, mi-fière. Je lui ai signifié que vous étiez occupé, mais...
- Je ne veux pas de ce genre de compagnie, répondit instantannément le Séverac, sans ignorer le manège de son interlocuteur, le désapprouvant d'une mine sombre. Tu le sais pourtant.
- Mais elle prétend être votre soeur, ajouta l'adolescent d'une voix plaignante.

Sa soeur ? Le sang de Melsant ne fit qu'un tour, et il sentit son visage devenir livide. Sa soeur ? Comment était-ce possible ? Et quelle imprudence ?
En une seconde, en un mot, le guerrier vit son projet s'écraser, ses ambitions se briser, sa réputation se révéler aux yeux de son pire ennemi. Que faisait Mélusine ici ? Il savait Mélisende incapable de pareille évasion, à moins que... La curiosité, et la panique, eurent raison du calme que Melsant avait montré jusqu'à cet instant.

- Fais... Fais la entrer.

Il se sentait soudain faible, impuissant. Qu'allait-il faire ?
Son serviteur se fendit d'une rapide révérence, du plus au respect qu'il éprouvait qu'à une marque de noblesse pour son maitre, et disparut.
Puis les rideaux bougèrent à nouveau, et la main de Melsant trembla sur le manche de son épée.

...

Une inconnue entra dans la pièce mobile, fronçant les sourcils en même temps que lui, de surprise.
Il y avait erreur sur la personne, très certainement.

- Qui êtes-vous ? Tonitrua le faux Tristan, en se levant pour accueillir avec plus de colère encore la nouvelle venue, qui l'avait trompé sur son identité. Une chose est sûre, vous n'êtes pas de ma famille ! Railla-t-il en lorgnant sur sa toilette de Dame honorable.

Heureusement pour la réputation de Tristan Sombreval, la jeune femme qui venait de pénétrer sa tente n'avait rien d'une ribaude, bien au contraire. Son port, ses atours, tout en elle évoquait un sang de haut nom. Indifférent aux jugements lorsqu'il était plus jeune, et honorait son véritable titre, Melsant était devenu bien plus soucieux des apparences, en revêtant l'identité d'un guerrier : une rumeur mal intentionnée aurait pu lui coûter ses efforts et l'éloigner à jamais des côtés d'Augustus.
Mais puisqu'il s'agissait visiblement d'un malentendu, l'homme n'avait en aucun cas à s'inquiéter... Il allait laisser repartir l'inopportune, donc, quand les propos de celle-ci le glacèrent soudain d'effroi.
Comment l'avait-elle appelé ? Il tenta de masquer son trouble, et se surprit à rire, crispé.

- De Séverac ? Répéta-t-il comme s'il n'avait pas bien compris l'insinuation de la demoiselle. Vous m'élevez, ma Dame.

La modestie n'allait guère à Melsant, dont la moue affichait imperceptiblement la frustration qu'il ressentait de devoir renier ses origines. Il n'était pas de la cour, certes, mais il était noble, et devait faire de constants efforts pour écarter ses habitudes, sa gestuelle raffinée, inculquée depuis l'enfance...
Et d'un battement de cils, l'impertinente faisait tomber son masque si travaillé !
Maintenant qu'elle le reconnaissait, lui même commençait à avoir des réminiscences, des souvenirs de ces grands yeux bleus qui le dévisageaient sans gêne.
Aliénor de Bohémont ? La promise de son frère avait à peine plus d'une dizaine d'années, la première et dernière fois qu'il l'avait vu, pour conclure l'accord entre leurs deux familles, dissolu plus tard.
Il se rapprocha dangereusement de la demoiselle, se plaçant sournoisement, avec des mouvements souples et menaçants, entre elle et l'ouverture d'où elle était entrée, provoquant la catastrophe de quelques mots plus tranchants que des lames. Personne ne devait savoir, et Melsant devait s'en assurer.
Pouvait-il faire confiance à une femme à peine sortie de l'adolescent, fiancée, à ce qu'il avait entendu, à un fidèle partisan d'Augustus ? Le jeu était risqué.

- Mon nom est Tristan Sombreval, déclara-t-il, d'un ton qui ne laissait aucune équivoque. Vous feriez mieux de le retenir, car vous en entendrez parler.

Cette fois-ci, il put enfin relever le menton avec orgueil. Le sous entendu était surement assez limpide... Mais Aliénor plierait-elle sous la crainte ? N'aurait-il pas été plus prudent de tenter de s'en faire une amitié par la tendresse de leur mémoire commune ? Par la ten-quoi ? Ce n'était clairement pas le style de Melsant, de faire dans les simagrés et la dentelle. La force semblait, pour lui, la meilleure réponse à tout problème.
Il fallait espérer qu'il n'ait pas tord.
En tout cas, il n'allait pas permettre à cette sournoise espionne de repartir sans avoir obtenu l'assurance de son silence. Il se pencha donc vers elle, imposant, pour bien lui faire ressentir, par une image concrète et évidente, le poids du secret qu'elle devait maintenant partager, contre son gré.

Comment avait-il pu en arriver à effrayer une jeune fille, juste pour accomplir sa quête ? Melsant, devant le regard implorant d'Aliénor, sentit sa détermination flancher. Il n'avait jamais fait de mal à une femme, cela allait sans dire, et il ne comptait pas commencer spécialement - sauf si elle frappait en premier, et encore. Que devrait-il faire d'autres, pour retrouver son héritage ? Le Séverac avait l'impression soudaine de se perdre dans un flot d'hésitations sombres et douteuses.
Que lui arrivait-il ? Il risquait l'amour de son frère, en s'en prenant à une amie, pour récupérer un bijou de famille... Pas n'importe lequel, certes, mais la mission lui embrouillait l'esprit. Pour se rapprocher d'Augustus, il finissait par devenir comme lui : menteur, manipulateur, méchant... (ça commence tout par un M comme Melsant : coïncidence ? Je ne crois pas.)

- Je... Je ne comptais pas te faire de mal, bafouilla-t-il, soudain incertain, avant de se ressaisir. Mais tu ne peux pas partir maintenant.

La peur se lisait sur tous ses traits, irradiait de sa personne... Il ne pouvait pas la laisser sortir avec ce visage-là, comme s'il l'avait agressé et jeté dehors - même si c'était presque ce qu'il avait fait. Tournant en rond un instant, sans s'écarter de l'entrée, Melsant leva enfin les yeux vers elle, décidé à reprendre la situation en main.

- Je me souviens de toi, Aliénor de Bohémont. Je fus peut-être un Séverac mais...

Alors qu'il allait avouer ses véritables intentions, un mouvement sur le bord de la tente le fit bondir. D'un brusque geste, il arracha presque le tissu qui couvrait l'entrée, et s'élança, posant la demoiselle en plan pendant quelques secondes à peine, ce qui ne lui laissait pas le temps de faire le moindre pas vers un échappatoire.
Juste le temps d'attraper l'espion, et de le jeter dans la tente devant lui, pour reprendre sa position.

- Sir Sombreval, je ne voulais pas écouter, je n'ai rien entendu... Geignait le pauvre garçon à terre, l'écuyer un peu trop curieux. Je vous jure...

Melsant pesta, reprenant ses allées et venues face à ses victimes, soupirant de désespoir en pensant à l'insolvabilité de la situation. Il lui fallait tuer ce crétin, il n'avait pas d'autres choix. En la parole d'une lointaine presque parente, il pouvait presque croire, mais en celle d'un simple larbin d'Arven, il n'avait aucune confiance.
Aussitôt qu'il le laisserait partir, il en serait fini de sa couverture.
Le Séverac passa la main dans ses cheveux, tentant vainement de se calmer, et de trouver une solution aisée. Mais rien n'était facile, quand on vivait sous le joug d'un tyran dépourvu de pitié - il était obligé, pour l'atteindre, de se mettre à son niveau.

- C'est ta faute, gamine ! Gronda-t-il en direction de la Bohémont, pour éviter de s'en prendre à lui-même. Je n'ai plus le choix maintenant...

Et d'un coup, comme un félin s'abattait sur sa proie, et l'écrasait sans chance de survie, le guerrier tomba sur son valet, et lui tordit le coup aussi rapidement que s'il avait été fait de sable. Sa tête occilla sur le côté, vide de ne plus avoir de souffle. Il ne fit aucun bruit. Il était mort.
C'était un homme, qui n'avait pas attaqué, qui était sans défense.
Melsant savait que ce meurtre-là lui serait plus insupportable que tout ceux qu'il comettait dans l'arène.

Avec toutes ces émotions, il en était presque arrivé à oublier la présence de la Bohémont, vers qui il leva les yeux, un instant perplexes, ou même tristes, d'en être arrivé à de telles extrémités. Il devrait la convaincre de garder ce secret-là, aussi.
Son expression ne traduisait à présent ni violence ni compassion, mais juste un message impossible à dire à haute voix : que faire, maintenant ?

Il l'épouvantait, il le voyait bien. Melsant n'avait pu ignorer ses cris affreux, et il ne pouvait maintenant faire fi de sa mine livide, de son ton tremblant, quand elle lui ordonna de la laisser partir. Elle ne voulait surement pas ces mots menaçants, elle n'aurait pas osé sans doute, mais le Séverac en fut effrayé, car ils éveillaient en lui bien d'autres sentiments. Comment avait-il pu en arriver là ? A tuer si facilement, à se moquer des émotions d'une demoiselle qui allait en être traumatisée, à devenir un monstre. Il se reconnaissait à peine, dans cette froideur implacable dont il pouvait faire preuve pour protéger son secret. Il se faisait peur, dépassant toujours plus loin les limites qu'il s'était fixées, les limites du raisonnable qui caractérisaient sa famille, d'entre toutes celles de Sombreciel. Etait-il finalement atteint de folie, comme le Duc et ses esclaves ?

Il se laissa retomber sur sa chaise, légèrement étourdi par son geste, sa simplicité mortelle, le peu de réflexion qu'il avait pris pour s'en décharger avec violence. Il se tint assis là un instant, en silence, assomé, secouant la tête sans pouvoir fournir réellement de réponse à celle qui l'attendait.
Aliénor de Bohémont aurait pu être la femme de son frère, sa famille.
Ses grands yeux montraient sans aucune retenue l'innocence qui régnait dans son âme, et qu'il n'avait pas su percevoir avant. Ses immenses prunelles d'un bleu profond étaient pourtant limpides.
Mais sa brutalité, son manque de confiance paranoïaque avait aveuglé Melsant à la beauté de la vérité. Il devinait le mal, avant d'espérer rencontrer du bien.

- Pars... Souffla-t-il donc, finalement, se voutant sur sa chaise sous le poids des responsabilités qui l'accablaient à présent. Qu'avait-il fait ? Son futur entier venait d'être compromis, ses longs mois d'entrainement, de patience, réduits à néant. Va-t-en.

Elle allait colporter la nouvelle à son frère, répandre les informations... Il faudrait qu'il s'enfuit, il ne pouvait plus rester à Lorgol, pas si Augustus apprenait son titre. Déjà, son esprit tourbillonnait, envisageant mille façons qu'il aurait d'échouer, désormais, pas une de réussir.
Aliénor ne lui devait rien, et si elle partait, elle n'aurait rien à lui devoir non plus.
Il mit son visage dans ses mains, incapable de la regarder quitter la tente, emportant dans ses riches jupes son destin, sans même en comprendre l'enjeu. La fatalité s'était-elle encore mêlée des affaires des mortels, pour indiquer la mauvaise direction à la petite courtisane ?

- Melbren, gémit-il entre ses paumes, en repensant à son cadet, dont il tenait très à coeur le jugement, pardonne-moi.

Il l'avait trahi, de toutes les manières les plus horribles qui soient, en rejettant son amie, en la brutalisant, et en écrasant à jamais son seul stratagème pour récupérer leur héritage. Sa gorge était nouée de remords, et de culpabilité. Il se sentait perdu.

- Pourquoi es-tu encore là ? Interrogea-t-il, méfiant, en relevant son regard torturé vers la Bohémont, qui n'avait pas profité de ce répit pour sauver sa vie des menaces qu'il avait proférées à son égard. Je ne te poursuivrai pas.

Melsant n'était pas un philosophe, et les travers de l'humanité ne l'intéressaient pas, psychologiquement parlant. Pourtant, il avait été initié aux lettres, et il comprenait. Il saisissait la morale, ses ambiguités, il entendait aisément les discours politiques, et les méditations des sages. Seulement, émettre un avis sur ces questions-là relevaient parfois de plus de réflexion qu'il ne voulait en donner : il avait peur, parfois, d'interprêter ses propres gestes d'une façon qui puisse le décevoir, ou l'effrayer. Aussi, il n'aimait pas les jugements de valeur, il préférait agir que tergiverser sur des choix qu'il n'avait finalement pas.
Et en quelque sorte, Aliénor se chargeait de transcrire ce que ses mains avaient fait, implicitement.
Il secoua la tête, soulagé qu'elle puisse le déculpabiliser, mais attéré aussi qu'après tout cela, elle ait encore la délicatesse de prendre sa défense et de justifier ses crimes, alors qu'il l'avait malmené. Elle semblait trop douce pour survivre, presque, dans un monde comme celui d'Arven, sous la tyrannie d'Augustus. Mais peut-être que c'était au contraire une force de caractère, sa propre carapace, pour se protéger.

- Nous devons tous nous battre, de manière plus ou moins détournée, déclara-t-il donc, pour lui répondre, dans une sorte de compliment déguisé. Il sous entendait qu'elle était également sur ce champs de bataille immense, impalpable et pourtant inévitable. Qu'y faisait-elle, elle ? Quelles étaient ses armes ? Ne nous encombrons pas de regrets.

Regrets, souvenirs, qu'importe. Les sentiments qu'ils éveillaient étaient un fardeau, dont il venait d'éprouver tous le poids, en tuant devant des yeux innocents. En aurait-il été affecté, si elle n'en avait pas été témoin ? C'était sa présence, et toute la mélancolie qu'elle évoquait, comme une aura autour d'elle, qui le déstabilisait.
Un mort n'était rien de plus, tant que personne ne le comparait à d'autres temps où il ne fut pas que cela.
Enfants, ils avaient profité de leur bonheur immaculé, ils avaient ri et couru dans le domaine comme si jamais aucun nuage n'aurait pas l'assombrir. L'union de la demoiselle avec son frère, désormais, aurait paru incohérente, bancale, s'il avait été proposée en d'autres circonstances.
Melbren était maintenant un élève de Dragonvale, qui l'aurait cru. Son amour importait-il encore à Aliénor, si elle savait à quel point il n'était plus le gentil garçon à qui elle s'était promise.
Il haussa donc tristement les épaules à son implication.

- Les secrets seront révélés un jour... conclut-il, en se levant, pour lui ouvrir la porte de sortie. En attendant, il y a de bonnes raisons pour qu'ils restent des secrets.

Il l'invitait à partir, à présent, en paix. Ils seraient peut-être aménés à se recroiser, et elle lui aurait pardonné - si elle n'apprenait pas qu'il avait failli tuer son frère, dans son ascenssion vers Augustus, sous cette fausse identité.
Melsant soupira, en la laissant s'en aller. Il y avait encore beaucoup à faire, et des dangers à écarter : ce qui venait de se passer ne devrait jamais plus se reproduire, au risque de voir tout son plan basculer, au risque de voir sa famille définitivement détruite, sans secours.