Le mariage de Louis et Lisbeth était à présent un lointain souvenir, comme s'il avait eu lieu, il y a des siècles, que j'aurais lu cela dans de vieux manuscrits. Pourtant, il avait été là, il y a simplement un petit mois mais les choses changent vraiment beaucoup trop vite, sans que nous nous en rendions vraiment compte. Les dragons s'étaient libérés et j'avais eu le visage complètement défiguré. Je ne sais pas comment est ce que j'ai fait pour survivre, j'aurais pu mourir ce jour là à Lorgol, mais non, j'avais réussi à survivre bien malgré moi. Peut être aurait-il fallu que je survive pas en cette journée du 31 août 802. Mais il faut croire que je suis une battante et que mon heure n'était point encore arrivée. Certaines de mes connaissances étaient décédées ou portées disparues. Je ne savais pas trop ce qu'il était arrivé à Lisbeth notamment, mais cela m'était bien égal. Le sors de son époux était également quelques choses qui ne m'intéressait pas. Nous ne nous aimions pas spécialement de toute façon, je ne sais pas ce qu'il est devenu pour le moment, mais quelques choses me dit que je le croiserais tôt ou tard si je reste dans le coin. Je ne savais pas trop quoi faire pour le moment. Mon visage commence à guérir petit à petit de ces blessures, mais je le sais très bien, la femme dont j'ignore le nom, celle qui m'a guérit m'a dit que je ne serais plus aussi belle qu'auparavant. Si mon visage est moins enflé que quelques jours après avoir reçu un gros coup de massue, il n'en reste pas moins complètement hideux. Je n'ose pas le montré, du moins le côté droit qui est bien tuméfié. Le côté gauche passe encore, mais ce n'est pas cela non plus. Alors je porte cette capuche sur ma tête, je me voile la face pour que personne ne prenne peur de ce que je suis devenue. Il n'y qu'un aveugle qui ne pourrait me juger sur mon apparence et encore, je n'en suis même pas certaine. Depuis que j'étais partie de chez ma sauveuse, j'errais dans la ville, enfin ce qu'il en restait, j'errais dans les ruines de ce qui était auparavant Lorgol. Je n'avais plus mes habitudes, j'étais plus ou moins perdue, peut être fallait-il que je parte d'ici pour mieux me ressourcer. Je décidais toutefois de me reposer quelques instants dans un lieu que je n'avais pas tellement connu autrefois, du moins avant la fameuse chute. Il était à peu près midi, j'allais me restaurer à la Taverne de la Rose, et peut être y croiser quelqu'un que je connaissais vaguement ...

Je le vois bien, là. Il est maussade, mon petit humain. Ses yeux vides fixent la chope posée devant lui sans la voir réellement. Il garde ses doigts crispés autour de la poignée – il sait que s'il la lâche, il pourrait ne pas la retrouver et ainsi la renverser au sol. Ce ne serait pas la première fois depuis que je suis avec lui. Combien de fois cette Brunante a-t-elle ramassé sans rien dire la boisson dégoulinant de la table, sans rien dire? Sans rien ajouter à la douleur de son neveu pitoyable, faible?
On est seulement à la moitié de la journée et il a déjà bien trop bu. Son haleine est chargée de l'odeur de l'alcool et tous peuvent voir son regard vitreux. Aveugle. Il a beaucoup pleuré, également. Ça explique ses yeux rouges, enflés, fatigués. Heureusement, il est encore propre. C'est moi qui prend le contrôle pour tailler sa barbe, l'habiller. Je suis là assez souvent pour survivre, mais assez peu pour qu'il souffre. Ainsi pourrais-je le dompter, cet esprit libre et inconstant.

« Je veux seulement voir la mer. » Sa voix est rauque. Suppliante. Jamais je ne pensais entendre un tel homme supplier. C'est doux à mes oreilles. Je souris, il ne sourit pas. Il sait que pour voir la mer, c'est moi qui ouvrirai les yeux. Surtout que ce n'est pas que cela qu'il veut voir, ce chenapan. Il veut voir sa femme, cette garce impossible pour laquelle il ne ressent plus rien – quel entêtement, celui-là. La voir juste pour la voir. Il s'inquiète pour l'enfant qui grandit en elle, pas pour elle, mais veut tout de même la voir. Idiot. On ira la voir quand tu partiras. Il le sait. Ses affaires sont prêtes et attendent dans sa chambre. Il ne lui manque qu'un élan. Qu'une poussée. Oh, évidemment, j'ai bien tenté de partir de moi-même, mais chaque fois il revenait – humain récalcitrant. J'attends, donc. Celui qui en souffre le plus est de toute façon mon humain. Plus longtemps on attendra, plus longtemps sa condition sera celle-ci. Une petite, Lena, se rapproche de la table. Il l'entend et relève la tête, adresse un fantôme de sourire doux à sa nièce. « Oncle Louis? Y'a une dame qui est entrée, elle est voilée et elle ne veut pas se découvrir. Je l'ai jamais vue ici. Emmène-moi à elle. » La petite prend sa main et doucement, le marin se lève – son pas est maladroit, non pas à cause de l'alcool, mais de l'incertitude. Il a fait ce chemin plusieurs fois, mais c'est à chaque fois difficile. Il lève le menton, redresse ses épaules, et va jusqu'à la femme voilée qui vient d'entrer. Je sais qui elle est, moi. Je suis un Dragon. Je ne le lui dis pas. Il découvrira bien assez vite. Sa voix est encore de rocaille, mais ferme, et bien que ses yeux ne voient plus, ils n'en sont pas moins posés sur la dame. « Votre nom, votre visage, ou la porte. »

Yseult. Je ne la connais pas, celle-la, pas encore croisée depuis que Louis et moi partageons ce corps, mais mon hôte la connaît bien – c'est son nom et sa voix et ses épaules se détendent, donc, se libèrent un peu de cette tension qui les parcourt. Yseult. Une alliée, apparemment, la suivante de Lisbeth. Avant que tout s'éteigne et que celle-ci parte. Une alliée avec laquelle sa relation était tendue. Je ne sais ce qui est arrivé à son visage pour qu'elle se cache ainsi. Quelque chose de grave, ou une coquetterie peut-être. J'ai su que les Cielsombroises aiment à se voiler, lorsqu'elles sortent de leur logis, peut-être en est-elle une? Mon humain se mord la lèvre, réfléchit une seconde de plus et s'écarte pour laisser le chemin libre à la jeune femme. « Venez donc à ma table, madame. Lena, reconduis-moi, s'il te plaît. » La petite main serre la sienne et aussi dignement qu'il le peut tout en ne voyant rien du tout, il retourne à notre table, où il s'assit sans rien renverser de façon miraculeuse. L'offre faite à la jeune femme tient plus de l'ordre qu'autre chose, il a fait sa voix moins sèche, moins autoritaire, mais elle n'en reste pas moins ferme.

Il n'a pas spécialement envie de socialiser. Pas envie de parler à cette dame. Pas envie de rien, sauf de boire, de pleurer encore peut-être, de dormir – pas d'être avec quelqu'un. Seulement, cette présence saura rassurer ses proches. Leur faire croire qu'il va mieux. Presque mieux. Petit hypocrite. J'entends mes propres mots résonner – elle m'entend. Il sourcille, tique, se crispe. J'ai parlé tellement fort, je me suis exclamé, il m'a entendu comme si je criais et sans doute elle également m'a-t-elle entendu, ma voix plus narquoise, plus moqueuse. « Prendrez-vous quelque chose à boire ? La maison qui offre. » La voix de mon humain est plus éteinte, mais plus chaleureuse que précédemment. Cette dame n'est pas une amie, mais ils se connaissent et dans cette situation, elle peut comprendre. « Que faites-vous encore à Lorgol? »