Une table, un carnet, de quoi écrire: il ne fallait pas plus à Mélisande pour laisser son esprit vagabonder, reproduire les mille et un détails que son esprit inventait, avec des mots ou des dessins. Si Mélusine avait besoin de courir les jardins, grimper aux arbres, explorer des recoins poussiéreux pour s’évader, Mélisande vivait ses aventures par procuration, et en retirait une satisfaction que nul n’aurait pu imaginer. L’encre noircissait le papier à un rythme effréné, Mélisande étant comme en transe… transe dont elle fut sortie brutalement par la voix de sa mère.

« Mélisande, quand cesseras-tu de rêvasser ? Viens donc essayer ta nouvelle robe. »

Doucement, elle se lève, un sourire aux lèvres. Elle chérit ces moments de complicité, ces moments banals, quotidiens, mais qu’elle et elle seule partage avec sa mère. Si sa jumelle passe des heures à se cacher dans le duché, poursuivie par leurs frères infatigables, Mélisande passe des heures à apprendre ce qui fera d’elle une parfaite demoiselle, la musique, la lecture, divers enseignements… Elle s’évade dans les couleurs des tissus des vêtements qu’on lui confectionne, dans leurs origines exotiques, s’imaginant les périples vécus pour les acheminer partout, les attaques, les vols.

Sa vie calme et paisible, elle l’illuminait de mille couleurs, de milles détails, l’enjolivait. Si Mélusine était une vraie tornade, Mélisande était le nuage qui survivait aux tempêtes, aux oiseaux, à la neige, à la pluie, au soleil qui embrasait le ciel, calme, inflexible, sereine. Toujours prompte à apprécier ce qu’elle obtenait. Toujours délicate, toujours une parole agréable. Si elle ne succombait pas à ses prétendants bien que trop nombreux, elle avait toujours le mot pour rire, la phrase qui apaiserait leurs ardeurs et garantirait qu’elle ne soit trop pressantes.

Et soudain, rien n’est plus pareil. Augustus humilie sa famille, en dérobant Waldemar, le sceau aux armoiries de la famille, sceau unique enchanté par des Dragons. Sceau qui unissait la famille, contribuait à la pérennité du royaume. Auguste la détruit, dévore ce qu’elle a de plus intime, la contraint à une étreinte charnelle à laquelle elle cède pour ne pas que sa famille ne souffre plus, pour ne pas que leur domaine ne soit plus que flammes et cendres. Il la souille, et elle sombre. Elle sombre davantage dans l’illusion, dans une illusion nuisible, nocive, dans l’addiction. Ce qui n’était qu’amusement et manière de donner une dimension différente aux aventures qu’elle couchait sur papier devient un puissant fléau, la drogue prit possession de ses sens, de sa raison. Elle l’éloigna de sa douleur, de son mal-être, des peines d’une vie tumultueuse qui malmenait la jeune fille si calme par son flot ardent.

Plus forte encore que la drogue, l’envie de vengeance. Pernicieuse. Malsaine. Envahissante. Comme un ordre, imprimé au fer rouge dans son cerveau. Son univers peuplé de chimères douces et réconfortantes s’est vu peuplé de cauchemars, de rouge. Rouge, comme le sang de ce soldat de la garde impériale, après qu’elle l’ait éventré. Rouge, comme ce sang qui coule sur ses douces et blanches mains, dépourvue de leur innocence première, après qu’elle aie intégré les rangs des Ecoutants de la Confrérie Noire, les rangs d’assassins. Rien ne l’arrête, rien ne peut mettre fin à cet ordre marqué au fer rouge, cet ordre qui se matérialise sous la forme de Waldemar, Waldemar au doigt du tyran, qu’un jour son poignard ira couper pour récupérer la possession qui doit leur revenir, à elle et à sa famille. Même emprisonnée pour avoir par mégarde attaqué la duchesse de Lagrance durant le bal du Solstice, elle n’a pas succombé à l’attrait de la folie. Elle s’y est réfugiée, mais son obsession éclaircissait ses pensées. Rafraichissait l’ardeur qu’elle avait de voir ce traitre succomber à sa vengeance. Et Dragonvale est tombée. Dragonvale s’est écrasée, sur elle. Ou du moins, elle l’a ressenti de cette manière, ensevelie sous les ruines du palais impérial, incapable de bouger, incapable de s’enfuir. Incapable d’agir. Mais elle sort. Elle fuit. Elle fuit et tombe sur Melsant. Elle fuit, avec lui, elle se laisse guider, effrayée. Effrayée par la liberté, après huit mois sans l’avoir connue. Effrayée par les évènements survenus récemment, qu’elle ne comprend pas, qu’elle ne comprend plus. Effrayée par les changements qui surviennent. Effrayée par ces voix qu’elle entend, et qu’elle ne comprend pas. Ces voix de ceux qui se disent des écrins. Ces voix, qu’elle croit imaginer. Effrayée par ces transes, qu’elle ne provoque pas avec la drogue, qu’elle ne provoque pas avec l’abandon de la réalité, effrayée par ces transes qu’elle subit. Effrayée, parce qu’elle pense perdre la maitrise de son corps, alors qu’il ne lui reste que ça. Son seul rempart contre le dégoût qu’elle a de ce dernier, souillé par Augustus. Ce corps, qu’elle a failli mutiler pour enlever ce grain de beauté en forme de cœur qui occupe sa cuisse, la seule différence physique entre elle et sa sœur, sur lequel Augustus a posé une fois ses mains, une fois de trop. Ce corps, qui n’aura jamais connu la douceur d’Ingmar. Ingmar, qui l’avait calmée, alors qu’elle éclatait en sanglot dans ses bras, ne pouvant pas s’offrir à lui. Ingmar, qui hantait ses pensées. Ingmar, qu’elle avait vu mourir devant ses yeux, assassinée par la milice pour la sauver. Ingmar, qu’elle aimait, et à qui penser attisait la culpabilité qu’elle ressentait. Ingmar, sans qui elle devait avancer, mettre un pas après l’autre, sans qui elle ne devait pas succomber au désespoir. Ingmar, qui l’accueille et lui lacère le cœur un peu plus à chaque pas effectué en direction de Mélusine.