Cette femme n'a jamais eu la fibre maternelle. Tout les seigneurs du désert, tous les enfants du sable le savaient. Elle est née parmi nous, Elenah au sang chaud et à la flamme des tempêtes, et lorsqu'elle s'est mariée, tous craignaient que son époux du roc ne sache lui donner cette passion dévorante dont elle avait besoin pour étancher sa soif de vie. Et bien sûr, nous avions raison – lorsqu'Eudes de Sombreflamme a croisé son chemin, et que l'étincelle a pris feu entre eux, nous l'avons vue fuir et flamber aux braises ardentes d'un amour pour lequel elle a fui Erebor en abandonnant son mari et sa fille de quatre ans, devenant Hélène et reniant l'héritage des dunes qui pourtant coulait en elle. Pris de rancœur, aigri et furieux, blessé dans son honneur, le seigneur Jamal abandonna sa fille à la nourrice qui s'occupait d'elle, la reniant car elle était du sang de l'infidèle, de la catin, de la traîtresse.

C'est ainsi que Shéhézarade entra dans nos vies, avec ses boucles d'ébène et le jais profond de ses prunelles au fond desquelles on lisait une souffrance bien trop intense pour une enfant si jeune. Détruite à l'intérieur par l'abandon de sa mère et le rejet de son père – malgré tout l'amour dont nous l'avons entourée, je pense qu'elle ne s'en est jamais remise. Nous l'avons pourtant élevée comme l'une des nôtres – nous, la tribu des Tsaâra, les fils et filles de la lune d'argent. Nous ne sommes que des bohémiens, nous ne sommes que des gitans – mais dans notre âme de tziganes a grandi un amour profond pour cette enfant meurtrie dont nous était confiée la vie. Nous en avons fait notre fille – sa nourrice Jaïla, mon épouse bien-aimée, et moi-même, Saladin Chante-l'Aube, chef des Tsaâra. Et c'est ainsi qu'elle a grandi, bercée par les guitares et émue par les violons.

Dans les domaines de son père, on l'appelait devant tous l'enfant de putain, et nous avons tout fait pour lui éviter ces commérages hideux. Pour nous, elle a toujours été Shéhérazade Chante-l'Aube, une enfant capricieuse mais passionnée, une amoureuse des dunes et une fille du sable jusqu'au bout des ongles, pétrie de la même flamme incandescente de sa mère qui pourrait bien un jour la porter au bout de la nuit s'y brûler les ailes. Je l'ai vue devenir femme en entrant dans le déclin de mes années, et prendre place parmi les perles sauvages de notre tribu itinérante, s'enrichir dans la poésie qui l'habite et l'anime. Elle ne chante pas – elle donne voix aux secrets du monde. Elle ne danse pas – elle s'élance sur les rayons enflammés du crépuscule. Passionnée – ô ma fille...

Comment a-t-elle su la vérité ? Qui la lui a révélée ? Elle est venue à moi un matin, l'œil si noir que j'en ai frémi – nulle trace de colère, nulle trace de rancœur, juste l'amère déception d'une âme d'enfant et la détresse profonde, terrible, insondable, d'un cœur brisé en fragments si ténus qu'il est au-delà de toute guérison. Nous lui avions menti, et elle savait désormais. Elle savait qu'elle avait un frère, loin, si loin dans les brumes de Sombreciel, et de toute son âme, elle en est venue à le haïr, ce frère couronné qui règne désormais sur un royaume tout entier, ce frère qui a eu ce dont elle a été privée : un père, et une mère. Jalouse jusqu'à en périr de ce demi-frère cadet qui lui avait volé la seule femme qu'elle admirait, dans le flou de ses quatre ans innocents. Quand au juste a-t-elle décidé de le tuer, je ne sais pas. C'était aux premiers jours de septembre, et j'ai peur d'elle maintenant – peur pour elle et pour la beauté de son âme, peur qu'elle perde son frisson et sa vibration, alors qu'elle hurle à l'unisson des vents sauvages du désert, sous le regard lointain des étoiles du soir auxquelles elle crie son désespoir...